О Шуберте и недоеденном кексе
Jul. 28th, 2009 09:35 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
noa_anutaЯ давно уже заметила странную закономерность: мужчины предпочитают знакомиться со мной именно в те дни, когда я особенно замотана или просто занята, или хочу побыть одна, или когда у меня мигрень. Последнее служит для мужчин настоящим магнитом. Если у меня болит голова, я могу не краситься, ходить в старых джинсах и вытянутой майке, короче, зрелище не то что не презентабельное, а скорее даже отталкивающее. И тем не менее, стоит мне выйти из дому с головной болью - хотя бы даже в ближайший магазин - ко мне обязательно кто-нибудь привяжется. Я полагаю, виновата карма, другого объяснения у меня нет.
Вчерашний день не явился исключением. Голова раскалывалась с самого утра, и в какой-то момент я поняла, что мне просто необходимо прогуляться, "подышать свежим воздухом". Все бросив, я взяла с собой книжку и отправилась бродить наугад по бульварам. В итоге дошла до Тверской, а там и до Старбакса на углу Большой Грузинской. Нормальный такой Старбакс, новенький, недавно отстроенный, со стеклянной стеной, через которую видно улицу. Заказываю чай с кексом (да, мне стыдно, а что делать?) и ищу свободный столик с видом на улицу. Сажусь. При этом с подмечаю, что за соседним столиком сидит слегка перекачанный молодой человек и смотрит на меня широко раскрытыми, полными детского восторга глазами. Ну правильно, у меня ж мигрень! Ладно, думаю, все-таки соседний столик, авось пронесет. Раскрываю книжку, ухожу в нее с головой и забываю про соседа.
Минут через 20 я, наконец, выныриваю из книжки, потому что освещение в кафе как-то странно меняется. Поднимаю глаза и обнаруживаю, что за соседним столиком их уже двое, да еще с ноутбуком, а третий стоит прямо передо мной, загораживая мне свет, и активно машет перед моим лицом рукой.
- Простите, вы ко мне? - спрашиваю.
- К вам. Что это у вас за писатель такой? Дима Рубина?
- Не Дима, а Дина Рубина.
- Это что, психология?
- Нет, повесть.
- А про что?
Вот такие вопросы всегда ставят меня в тупик. Когда читаешь хорошую книжку, там обычно "много про что", одной фразой не отделаешься.
- Ну... Про то, как снимают кино.
- А-а... - и он уважительно кивает. Я решаю не уточнять, что вызвало такое его уважение, и продолжаю читать, а юноша подсаживается к своим.
Проходит еще минут 10, и меня снова отвлекают. На этот раз двое курят на улице, а третий остался за столиком и дотянулся до меня, чтобы дернуть за рукав.
- Девушка, а вы бываете в одноклассниках?
Ну вот скажите мне, дамы и господа, можно ли задать незнакомому человеку более идиотский вопрос? Неужели ожидалось, что я отвечу "конечно, меня зовут так-то и так-то, зайдите на мою страничку, там куча моих фотографий, и все как одна ню"? Нет, говорю, я не бываю в одноклассниках.
- Считаете, что это пустая трата времени?
- Нет, просто не приходилось.
- Как же так, все в одноклассниках, а вам не приходилось?
- У меня профиль на Фэйсбуке.
Он явно разочарован. И вдруг спрашивает, как будет по-английски "врать". Lie, говорю, слегка опешив.
- А как сказать "я не вру"?
- I'm not lying. А что?
- А просто я переписываюсь с девушкой по-английски, а английского не знаю.
- А как же переписываетесь?
- А мой друг, который к вам подходил, за меня пишет. Он английский знает. Я ему говорю, что писать, а он переводит.
Класс, думаю. На порно-сайтах за такую работу, между прочим, деньги платят. Его приятели возвращаются, а у меня, как назло, кекс недоеден, и столиков свободных нет, чтобы отсесть. Я невольно начинаю прислушиваться к разговору.
- Не, ты ей скажи, что любишь джаз. Телки обожают, когда ты им говоришь, что любишь джаз.
- А может, она сама не любит джаз.
- Какая разница, ты говоришь, она в колледже учится, вот и покажи ей, что ты эрудированный.
- Да что ты несешь, джаз - это для пидоров. Лучше напиши, что я техно люблю.
- Я тебе техно уже вписал. Надо еще кино вписать.
- Трансформеры.
- Дебил, надо что-нибудь такое... интеллектуальное. Девушка... Девушка! Вы не знаете никакого интеллектуального кино? - Это тот, который до этого заслонял собой солнце. Одеты мальчики, кстати, как близнецы: дорогие светлые туфли с длинными носами, джинсы и заправленные в них светлые рубашки. Только у одного из них рубашка приталенная и навыпуск. Тяжелые часы из желтого золота. И все трое явно увлекаются качалкой. А у меня кекс недоет...
- Brokeback mountain.
- Это что такое? Кино?
- Суперинтеллектуальное. По нему вся Европа с ума сходила пару лет назад.
- Да-да, было дело, - тот, который ранее ко мне подходил, понимающе кивает. - Да, знаю, помню. Как оно пишется?
Я диктую по буквам. Он печатает. Судя по всему, несмотря на его знание английского, с "Горбатой горой" у него это название не ассоциируется.
- Вот, есть. Девушка, а вы джаз любите?
- Смотря какой.
Кажется, я поставила их в тупик. Знаток английского реагирует быстрее остальных.
- Вот такой, как тут играет.
- Эллу Фитцджеральд? Люблю.
- А я не очень, - признается мой собеседник. - Я больше... классику люблю.
- Что вы говорите! И какую же? - Кекс добит, так что я могу сбежать в любой момент.
- Ну... Моцарта.
- Это хорошо. А что еще?
- Ну, всякую... Я люблю вот это... Когда в церкви играет, - и он стучит пальцами по столу.
- Орган, - вдруг гаркает третий юноша, до сих пор молчавший, как партизан.
- Как здорово! - Я изображаю восхищение. - Так вы должны любить... Шуберта.
- Вот, точно, Шуберта. А вы разбираетесь, да?
- Немножко, - я беру сумку и встаю.
- Куда же вы, я так ждал, когда вы закончите книжку. Не смел вас отрывать. Думал, мы с вами потом поговорим.
- К сожалению, я спешу.
- Погодите, оставьте телефон, мы с вами... на концерт сходим.
Телефон я ему, естественно, не дала. А надо было. Сводить бы его на какого-нибудь Шенберга, может, это отбило бы у него охоту врать незнакомым людям.
Хотя, если бы он честно говорил со мной о том, что ему интересно, что бы это было? Футбол? Тачки? О чем может говорить с женщиной вот такое неандерталоподобное?
Вчерашний день не явился исключением. Голова раскалывалась с самого утра, и в какой-то момент я поняла, что мне просто необходимо прогуляться, "подышать свежим воздухом". Все бросив, я взяла с собой книжку и отправилась бродить наугад по бульварам. В итоге дошла до Тверской, а там и до Старбакса на углу Большой Грузинской. Нормальный такой Старбакс, новенький, недавно отстроенный, со стеклянной стеной, через которую видно улицу. Заказываю чай с кексом (да, мне стыдно, а что делать?) и ищу свободный столик с видом на улицу. Сажусь. При этом с подмечаю, что за соседним столиком сидит слегка перекачанный молодой человек и смотрит на меня широко раскрытыми, полными детского восторга глазами. Ну правильно, у меня ж мигрень! Ладно, думаю, все-таки соседний столик, авось пронесет. Раскрываю книжку, ухожу в нее с головой и забываю про соседа.
Минут через 20 я, наконец, выныриваю из книжки, потому что освещение в кафе как-то странно меняется. Поднимаю глаза и обнаруживаю, что за соседним столиком их уже двое, да еще с ноутбуком, а третий стоит прямо передо мной, загораживая мне свет, и активно машет перед моим лицом рукой.
- Простите, вы ко мне? - спрашиваю.
- К вам. Что это у вас за писатель такой? Дима Рубина?
- Не Дима, а Дина Рубина.
- Это что, психология?
- Нет, повесть.
- А про что?
Вот такие вопросы всегда ставят меня в тупик. Когда читаешь хорошую книжку, там обычно "много про что", одной фразой не отделаешься.
- Ну... Про то, как снимают кино.
- А-а... - и он уважительно кивает. Я решаю не уточнять, что вызвало такое его уважение, и продолжаю читать, а юноша подсаживается к своим.
Проходит еще минут 10, и меня снова отвлекают. На этот раз двое курят на улице, а третий остался за столиком и дотянулся до меня, чтобы дернуть за рукав.
- Девушка, а вы бываете в одноклассниках?
Ну вот скажите мне, дамы и господа, можно ли задать незнакомому человеку более идиотский вопрос? Неужели ожидалось, что я отвечу "конечно, меня зовут так-то и так-то, зайдите на мою страничку, там куча моих фотографий, и все как одна ню"? Нет, говорю, я не бываю в одноклассниках.
- Считаете, что это пустая трата времени?
- Нет, просто не приходилось.
- Как же так, все в одноклассниках, а вам не приходилось?
- У меня профиль на Фэйсбуке.
Он явно разочарован. И вдруг спрашивает, как будет по-английски "врать". Lie, говорю, слегка опешив.
- А как сказать "я не вру"?
- I'm not lying. А что?
- А просто я переписываюсь с девушкой по-английски, а английского не знаю.
- А как же переписываетесь?
- А мой друг, который к вам подходил, за меня пишет. Он английский знает. Я ему говорю, что писать, а он переводит.
Класс, думаю. На порно-сайтах за такую работу, между прочим, деньги платят. Его приятели возвращаются, а у меня, как назло, кекс недоеден, и столиков свободных нет, чтобы отсесть. Я невольно начинаю прислушиваться к разговору.
- Не, ты ей скажи, что любишь джаз. Телки обожают, когда ты им говоришь, что любишь джаз.
- А может, она сама не любит джаз.
- Какая разница, ты говоришь, она в колледже учится, вот и покажи ей, что ты эрудированный.
- Да что ты несешь, джаз - это для пидоров. Лучше напиши, что я техно люблю.
- Я тебе техно уже вписал. Надо еще кино вписать.
- Трансформеры.
- Дебил, надо что-нибудь такое... интеллектуальное. Девушка... Девушка! Вы не знаете никакого интеллектуального кино? - Это тот, который до этого заслонял собой солнце. Одеты мальчики, кстати, как близнецы: дорогие светлые туфли с длинными носами, джинсы и заправленные в них светлые рубашки. Только у одного из них рубашка приталенная и навыпуск. Тяжелые часы из желтого золота. И все трое явно увлекаются качалкой. А у меня кекс недоет...
- Brokeback mountain.
- Это что такое? Кино?
- Суперинтеллектуальное. По нему вся Европа с ума сходила пару лет назад.
- Да-да, было дело, - тот, который ранее ко мне подходил, понимающе кивает. - Да, знаю, помню. Как оно пишется?
Я диктую по буквам. Он печатает. Судя по всему, несмотря на его знание английского, с "Горбатой горой" у него это название не ассоциируется.
- Вот, есть. Девушка, а вы джаз любите?
- Смотря какой.
Кажется, я поставила их в тупик. Знаток английского реагирует быстрее остальных.
- Вот такой, как тут играет.
- Эллу Фитцджеральд? Люблю.
- А я не очень, - признается мой собеседник. - Я больше... классику люблю.
- Что вы говорите! И какую же? - Кекс добит, так что я могу сбежать в любой момент.
- Ну... Моцарта.
- Это хорошо. А что еще?
- Ну, всякую... Я люблю вот это... Когда в церкви играет, - и он стучит пальцами по столу.
- Орган, - вдруг гаркает третий юноша, до сих пор молчавший, как партизан.
- Как здорово! - Я изображаю восхищение. - Так вы должны любить... Шуберта.
- Вот, точно, Шуберта. А вы разбираетесь, да?
- Немножко, - я беру сумку и встаю.
- Куда же вы, я так ждал, когда вы закончите книжку. Не смел вас отрывать. Думал, мы с вами потом поговорим.
- К сожалению, я спешу.
- Погодите, оставьте телефон, мы с вами... на концерт сходим.
Телефон я ему, естественно, не дала. А надо было. Сводить бы его на какого-нибудь Шенберга, может, это отбило бы у него охоту врать незнакомым людям.
Хотя, если бы он честно говорил со мной о том, что ему интересно, что бы это было? Футбол? Тачки? О чем может говорить с женщиной вот такое неандерталоподобное?
